Ojos
[extraído del relato “La primavera fantasma”]
Lic. Luis María Etcheverry

 

            Dice una voz:

            Vos, que me mirás con esos ojos tuyos,

                                                           tan tuyos

                                                                         y gigantes de asombro niño.

            Y yo..., yo que quiero decir infancia, gritar infancia, susurrar infancia

                                                                                  y digo ojos. 

            Digo tus ojos.

                                   Tus ojos que me miran cuando corro y corro tras de tus ojos.

            “¿Por qué?” me pregunto una y otra vez e infinitas veces “¿por qué?”,

            si tus ojos están aquí, ante mí,

            con mirada de lanza arrojada hacia un sol de sangre

                                                                       que se oculta más allá de mí hacia el ocaso

                                                                                  y tras de mí y a través de mí

                                                           en la caída

                                                           en que te estás despeñando y me estás empujando

                                                                                              para no estar solos una vez más

                                   en tu sueño de niña despierta

                                                           por esas voces lejanas y siempre más verdaderas

                                   que te llaman por tu nombre

                                                                                  tu nombre

                                                           que acaso habías olvidado al borde del estanque

                                                                                              espejo

            junto a las lilas silvestres que te gustaba juntar en tu vestido blanco,

                                                                                                                      blanco lila,

                        blanco niña

                                   olvidada en la espesura del bosque

                                               en que otra vida te soñaba cayendo en aquella caída tan tuya

                        y ahora tan mía y tan de nadie,

                                          que entonces me da por correr a la grupa de aquel corcel negro

                                                                                                                      desbocado

                        a lo largo de la orilla del mar. El mar. Y siempre el mar.

                        Hay, entonces, el horizonte incendio

                                                                                  donde un jinete azul te lleva al galope

                        hacia la noche

                                               bosque de lilas

                                                                       donde caes dentro de mí, pero más allá de mí,

                        a lo largo del desfiladero donde se recortan las figuras,

                                                                                 las nuestras, las de un cuento para niños.

                        Porque de pronto yo soy el jinete que te secuestra

                                                                      y tu eres la niña de la mirada inmensamente lila

                                               y tu vestido blanco luna se agita al viento vértigo de la corrida.

                        Y hay algo de apocalipsis en mi presagio de jinete oscuro que da miedo. 
      
                        Pero no hay secuestro sino rescate de mí hacia ti

                        en busca del sendero que tu sueñas y que lleva hacia el estanque

                                                                                                                                  espejo

                        al que me conduces mientras cabalgo en la noche

                                                                                  en que escapamos de la sombra

                                               telaraña

                                               que avanza entre los árboles cuyos pies de gigantes
               
                                               abrevan en los charcos extáticos de plata.

            Porque después de todo no hay el horror

            que grita desde la espesura de una pesadilla.   

            No hay el reclamo de las voces quedas del insomnio.

            No hay la persecusión de jinetes perversos

            o jaurías hambrientas al acecho de la nada.     

            Sólo una corrida deslumbrante por el filo peligroso

                                                                       en que la tierra y el cielo convergen

                                                                      en un mismo asombro

                                                                                              que nos hiere con su luz de ocaso. 

            Y hay el silencio del bosque en que se incendia tu mirada

            a cada parpadeo de la noche en que avanzamos.

            Y tus brazos desnudos rodean mi cintura

                                                                       donde empuño la espada

                                                                       que rasga los sucesivos velos de la sombra.

            Y durante siglos de cabalgar así,

                                                           en la noche

                        (y como lo único cierto cuando el mundo

                        se hunde en los pantanos de lo irreal)

                                                           sólo es el susurro de tu aliento sobre mi pecho,

                                                           sólo es tu voz queda que acierta en cada encrucijada

                                                                       el derrotero hacia el sueño despierto

                        en que nos estamos mirando

                                                                       cuando la imagen del estanque

                                                                                                                          espejo

                        nos refleja al alba en los ojos lilas

                        en que no nos cansamos de buscar

                                                                       y mirar mientras nos tendemos

                                                                       a la orilla de la noche en que por fin arribamos.